Oito dias no Xingu

Lagoa à beira da Aldeia Kamayurá
Após falar dos assédios que sofri nos tempos de repórter, agora é a vez de lembrar a experiência que me deixou profundas marcas: os oito dias que passei na aldeia dos índios Kamayurá, no Xingu. Escreveria sobre a festa Yamarikumã, em que as índias praticam os rituais masculinos, para a Revista de Domingo do Jornal do Brasil. 

Foi a primeira e única vez em que fui a Brasília. Combinei esperar o antropólogo às 7h no hotel, próximo à Praça dos Três Poderes. Duas horas depois, soube que o avião bimotor que nos transportaria passava por reparos e o voo só sairia no dia seguinte.

Já no aeroporto, acompanhei o voo experimental do avião, com a equipe da Escola Nacional de Saúde que iria vacinar os índios. Decolamos e sobrevoamos uma densa mata até pousar em São Felix do Araguaia, para reabastecer. Lá, descobrimos que o óleo tinha vazado e precisaríamos dormir na cidade, até o conserto do avião. Passamos uma agradável tarde regada à cerveja no generoso Rio Araguaiua.

Quando pousamos no Xingu, cercados por uma pequena multidão de alegres indiozinhos pelados, ouvi do antropólogo que já estava lá há dias: “Que pena, você perdeu a festa, foi linda!”, enquanto subia  no mesmo avião que o levou de volta à civilização.

Daí em diante foram oito dias dormindo na rede, comendo peixe fresco com pacu e tapioca no café da manhã. Poucas índias falavam português e tive longas conversas com o cacique, seu filho e o pajé. Quando foi me mostrar uma roça de mandioca, o cacique contou de um alemão que estivera ali há anos e fez muitas promessas, nunca cumpridas. “Foi aqui mesmo que capei ele”, disse com naturalidade, gesto de foice.

Assustada, fui convidada em seguida a participar de uma festa, para a qual meu corpo seria pintado por uma índia. Estava de biquíni e quando a pintura lateral da perna chegou à altura do quadril, ela me disse: agora você tem de tirar essa peça para eu terminar a pintura”. Fiz isso e me senti estranha só com a parte de cima do biquíni. Resolvi tirar tudo.

Grande erro, conforme me disse depois o antropólogo. Os índios sabem muito bem onde começam e terminam nossos costumes e, além do mais, ninguém por ali tem pelos pubianos, o que aumentou minha sensação de estranha no ninho. Totalmente desconfortável, segui para a casa dos homens, no centro da aldeia, onde os índios repetiam: cacique (o mesmo que capara o alemão) quer casar Celina!

Gelei. Corri para me vestir. Participei da festa, marcando a dança com o bater dos pés na terra, como os demais. Sensação de pertencimento, enquanto torcia para que o desnecessário episódio caísse no esquecimento.
Passei então a caçar uma pauta que justificasse a viagem. E achei: o projeto que eles votariam para criar  pacotes  turísticos a endinheirados, que ajudassem na sustentabilidade da aldeia.

Voltei com a real compreensão da diferença abissal entre nossas culturas, admirando aquele estilo de vida tão fiel às suas crenças - capaz de manter a mata em pé - e às tradições que ainda sobrevivem nesses mais de 500 anos, tão ameaçada por esses bolsomínions que teimam em exterminar os índios e queimar a floresta.  

Pinturas corporais como a que índia fez em  mim

Tribo reunida em seus rituais